Утром снова в косых струях мокнуть.
Загребать ногами вязкость серую.
От грома зычных раскатов глохнуть.
Слепнуть, глядя на молний трещину белую.
Запах тления мокрого леса порами
Кожи, слегка продрогшей, впитывать.
Под увядшими, древних деревьев кронами,
Одиночества летопись в отчаянии перечитывать.
И просвета, в зловещих тучах свинца,
Ожидать бессмертию равносильно.
Остается смиренно лишь ждать конца.
Бессильно.
***
© Copyright: Бенволио Монтекки, 2018
Свидетельство о публикации №118051301749
Свидетельство о публикации №118051301749
Рецензии