Вас тысячи, вас легион,
не совладать мне с вашей силой.
Клинок мой туп, мой нрав смирён
и храм останется могилой.
Каждый из строя бьет лишь раз,
удар тот слаб, но всегда точен.
Каждый исполнит свой указ,
опустошив и порвав в клочья.
Обитель мыслей, старый хлам
в ларце, на дне, туда я спрячу:
свой легион, свой меч и храм.
Скелету место - гроба ящик.
И серой радости глаза
полны, блестят, живую жизнь
напоминает лишь рубец
Тот, что давно я наложил.
Сурка проходит день за днем,
в пыли ларец, под линзой взгляд
в тумане, былое помнит легион,
что в том рубце остался яд..
и смерть уже не за горами..
мысли роят
© Copyright: Виктор Крег, 2018
Свидетельство о публикации №118051209309
Свидетельство о публикации №118051209309
Рецензии