Клубок жёлтой пряжи

  Всё запуталось. Как клубок из шерстяной овечьей пряжи, жёлтой, ещё не простиранной. Я помню, как мы с бабушкой пряли эту пахучую шерсть на пряхе, а потом с катушки сматывали в клубок, а затем из клубка делали длинные мотки, наматывая нити на руки или на ножки перевёрнутого стула, для того, чтобы постирать пряжу. Руки гудели от напряжения, в носу щекотало от шерсти, отчего я беспрестанно чихала. Иногда я запутывала нитки, но бабушка умела распутать самые сложные узелки, хотя хуже меня видела, да и мои молодые пальцы были куда проворнее.
  Я уставала от этой монотонной работы, и уже тогда мне казалось, что между долгом и истинным чувством - целая бездна.
  Всё запуталось в мире лжи и неискренности.
  В миг, когда на западе окажется краешек солнца, похожего на жёлтый клубок пряжи,
хочется верить в доброе, потому что за горизонт уходит ещё один день моей жизни. Я отдаю его миру. Спустя короткую ночь мир подарит мне ещё один день. Он будет чистым, как лист бумаги, на котором я рисую узоры своей души. И я точно знаю, что между долгом и истинным чувством совсем нет границ.