Откуда ж это...

Откуда ж это,
наяву
почувствовать, не удивляясь:
живу сейчас ли,
не живу? -
пик радости... печали сладость...
Так из июля наплывал
и расчищал в сознанье место
прохладной тенью Эвереста
почти мистический рояль.

Сочась из камня мёртвых пор,
из пыльных крон,
из глыб фасадов,
Шопен
(вальс до диез минор)
переиначивает к ряду
зенит,
где нынче - люстры медь,
и танец блёсток по лепнине...
Я был ли,
не был здесь? -
отныне
не важно,
чтоб не умереть
от сердца...
И бокал вина
роднился с запахом лаванды
из приоткрытого окна...
и - тот рояль...
И здесь же рядом -
ничья,
красивая,
одна
та женщина у полки книжной
(её я больше не увижу
на этом свете никогда)...

Обожествить - убить и не
принять итога:
вот в чём драма.
И это всё присуще мне,
как, впрочем, всем сынам Адама.
И, значит,
этот приз судьбы
куда - выходит на поверку -
загадочней, чем может быть
брак палача и акушерки!

Я ж выпадал из бытия
в сей мир,
как ёжик из тумана...
Глазам привыкнуть к свету дня б -
но быт навёрстывает рьяно
потерю темпа.
И галдёж,
подошвами асфальт шлифуя,
ничем по сути не рискует.
Не слышит музыки!
Ну, что ж!

                25.07.2006