ты угрюмый и серый, как Лондон-сити

ты угрюмый и серый, как Лондон-сити,
табаком пропах до костей,
любишь ретро, краской заляпать кисти,
с первой встречной бежишь в постель.
ты не хипстер, просто довольно стильный,
и на кедах пометка «vans».
бородатый, возможно, и очень сильный,
если б мог — всю планету спас.
сам себя не жалеешь — ну разве можно —
ты ж не лузер и не слабак. 
но под кожей что-то зудит знакомо,
когда входишь в родной кабак.
в рюкзаке Ремарк и бутылка виски —
главное правильно день начать.
но из женщин всех на одной завис ты,
её рук на груди печать.
независим слишком — не прислоняться,
целовать, не смотря в глаза —
ты всё тот же глупый совсем мальчишка,
проигравший судьбе в часах.
но вернётся дьявол в овечьей шкуре,
поманив тебя в вечный плен,
как фанатик грязных убогих тюрем,
не поднимешься уж с колен. 
и по кругу снова начнётся цикл,
шестерёнки вернутся в строй,
и, давай-ка честно откроем цифры,
проиграешь девятый бой. 
разорви, сломай эту связь, порви хоть,
ощутив ржавый вкус ножа. 
у тебя один запасной есть выход —
с восемнадцатого этажа.