Поэт

Он поэтом родился,
Чтобы души лечить.
Но страдает от грусти
И радости.
Много женщин любил,
Но запомнил одну.
Он тоскует по ней,
Он и пьянствует.

Он по-миру скитался,
В надежде найти
То пристанище,
Что счастьем пропитано.
Но не верит судьбе
И не верит себе.
Понимает, что счастье
Не сбыточно.

Но куда же спешит?
И зачем всё бежит?
Он и сам, увы,
Не понимает.
В кабаках суждено
Просидеть пол судьбы.
В алкоголе вся жизнь
Протекает.

Пусть и юный совсем,
Повидал он вполне
Этой жизни,
Что горем пропитана.
Он родился таким!
Он терзает сердца!
А своё же сердечко
Он вымотал.

Ну и пусть! Ничего!
Он запомнит навек
Взгляд девицы,
Что сердце разбила.
Он запомнит январь,
В который навек
Другого она
Полюбила.

Голубые глаза,
Нежно-смуглая кожа –
Как же прекрасна она!
Робко рукою
К щеке
Прикоснулась,
Поэта сведя
С ума.

Он тёмною ночью
В стихах передал
Всю её красоту
Неземную.
Ласковым маем
По ней лишь страдал,
Мечтая обнять
Болевую

Но ей не нужен был
Глупый поэт,
Девица мечтала
О большем.
Вот стукнет однажды
Ей двадцать лет,
И с мужем уедет
Жить в Польшу.

Так разошлись
В этом мире пути
Поэта и девы
Прекрасной.
И поспешил он
Скорей в кабаки
Горевать о любви
Напрасной.

*****

Время прошло,
И поэт изменился –
Стал он намного
Ярче.
А в душе его снова,
Как в прошлом когда-то,
Стало значительно
Жарче.

Как же хорош!
Он красив, и пронзает
Строчками души
Больных.
Он никогда
В облаках не витает,
И уважает
Простых.

Но ласковым маем
Вновь встретил её –
Девицу, что сердце
Разбила.
И помнит ещё,
Что навек
Другого она
Полюбила.

Голубые глаза,
Нежно-смуглая кожа –
Как же прекрасна она!
Робко рукою
К щеке
Прикоснулась,
Поэта сведя
С ума.

Но нет, не она..
Как он мог позабыть,
Что девица мечтала
О большем?
Недавно ей стукнуло
Двадцать лет,
И с мужем уехала
В Польшу.

Давно разошлись
В этом мире пути
Поэта и девы
Прекрасной.
И поспешил он
Скорей в кабаки
Горевать о любви
Напрасной.

*****

Он поэтом родился,
Чтобы души лечить.
Но страдает от грусти
И радости.
Много женщин любил,
Но запомнил одну.
Он тоскует по ней,
Он и пьянствует.