За каждым углом

Думаешь, это просто –
рвать домашние вожжи
из череды в мечту,
и насвистывать какого-нибудь Ю-Ю-Ша:
«Боже, –
фьють-фьють, –
сколько лет я иду, –
фьють-фьють, –
но не сделал и шаг…»;
не желая бодаться локтями,
перепрыгивать через прохожих,
проносящих тоску по борщу
домой,
домой,
домой.
«…Боже, –
фьють-фьють, –
сколько лет я ищу, –
фьють-фьють, –
то, что вечно со мной…».

А когда престарелый ангел
рухнет с плеча на пенсию,
останусь один как перст;
и тут же наедут танки,
намаршируют процессии
с аргументами наперевес.
По костям –
хрусь, хрусь,
по мозгам –
шмяк, шмяк.

Над пока ещё голым холмиком
засопранит:

– Что же ты, Вася,
медяками заплющил вежды,
на кого ж ты меня поки…

И прочее положенное,
на скрижали жали прописанное.

Я, в костюме восьмого гномика
новопринятого, отвечу,
что искал тебя,
и не признался,
потому что врал себе же,
что ищу по зиме мороженое,
что ищу гребешок для лысины.

Думаешь, это просто –
ждать погоды от космоса,
молью вымаливать малости,
но при этом орлом казаться?
Я зову тебя безголосо,
пищу комариные опусы,
и в придорожных зарослях
морожу бесценные яйца,
пока Луна сковородит,
то в лоб, то по лбу отвешивая.
Ты – моя Родина Родин,
самапосебешная.

Приближается время Ч,
на гору уже враскоряку,
и опять,
и опять,
и опять –
поделом,
поделом,
поделом.
Но, пока он сидит на плече,
и, вроде, не вякает,
я буду тебя искать
за каждым углом.