Не я

Сдаётся мне, стихи пишу не я:
Перо само выводит чьи-то мысли,
Рифмуя суть во мне проросших истин
Катренами законов бытия,
А я их лью, не находя покоя,
Своей рукою строчка за строкою
О том, как он (не я!) тебя любил,
Дарил цветы, водил по ресторанам,
Но кровь МОЯ текла по сердца ранам,
И я, чтоб не страдать, его убил…
Его, о ком я вынужден признаться,
Поймав его сетями инкарнаций…
Его, который жил во мне века,
Терзая словом немощную душу…
Его, кто никогда меня не слушал,
Пока ему подвластная рука
(моя рука!) не мой кривила почерк
Потоками в любви признаний прочих.
А ты, вкусив их сладкий аромат,
Не думая, что это всё неправда,
Была ему (не мне!) безмерно рада,
И он (не я!) владеть тобой был рад.
И всякий раз, сознание теряя,
Спасти пытался от него тебя я,
Но ты уже плыла его стихом
И в омутах поэзии тонула,
Пока меня в меня не возвернул он,
Напившись безнаказанным грехом.
Я всей душой кричал тебе «прости!»,
Но ты во мне его внимала стих.
И в краткий миг, когда он чуть устал,
Едва ослабив стянутые путы,
Я этот миг разрезал на минуты
И ими затянул его уста,
Сжимая их до крайнего издоха.
Он вытек, и душа моя иссохла…
А ты теперь, не слыша новых рифм,
И ты теперь, его во мне не внемля,
Идёшь его искать в другие земли…
Что ж, уходи… Счастливого пути!
И захвати с души тяжёлый камень…
Нет, стой, вернись! Не я любил стихами,
Но всё же мной написан этот стих!…
А может это кто-нибудь иной?…
Прошу, помилосердней будь со мной!

11.05.2018