Бессмертный полк

Май! Девятое! Страна с гордостью,
Рядами, колоннами пёстро одетыми,
Забвения чашу заполнив совестью,
Вышла … и строем пошла с портретами.

Словно сомнамбулы - шарк, шарк,
Как метрономом стучат по темени.
Тысячи мёртвых за шагом шаг
Жуткой рекою текут вне времени.

Маршем торжественным движим строй,
Но в каждом ряду и каждой колонне
Портреты исходятся криками: «Стой,
Мы ведь по-прежнему не похоронены!

А без креста, как у прочих людей,
Обречены мы на вечные муки!
Нас миллионы кто «без вести»! Эй!»
Только не слышат их дети и внуки.

На фотографию деда смотрю:
Пропавший "без вести" - грустная повесть.
Вроде и место тебе в том строю,
Да не пускают ни память, ни совесть.

Сам я давно пятьдесят пережил,
Только доверился всё-таки чувствам.
Дед, я считаю, что ты заслужил
Больше, чем фото на шествии грустном.

Даже не знаю – был прав или нет,
Но ни к огню, ни к церковной ограде
Я не пошёл. Извини меня, дед.
Полк твой не здесь, а навек в Сталинграде!