Эскиз железнодорожного моста

"И если за скорость света не ждешь спасибо,
то общего, может, небытия броня
ценит попытки ее превращенья в сито
и за отверстие поблагодарит меня."
- Иосиф Бродский

Знаешь такие рассветы, когда утренние лучи сгоняют крыс по углам?
Когда ты сидишь на берегу реки, расположенном под неуклюжей громадиной:
мостом видавшим виды и застывшем, словно загипсованный перелом, в своей
попытке соприкоснуться с небесным сводом и раствориться в жадном поцелуе
с космосом со страстным желанием войти в симбиоз с чем-то большим чем он.
Но железные дороги, пересекающие его венами рельс, всегда уходят параллельно
этим лазурным мазкам, слепым пятнам на сетчатке вечности. И в космос к истине
направляется лишь клубящийся дым поездов, который рвется наружу из сосуда,
уготованного ему природой, так же как мы покидаем свое тело под сенью ив,
и, лежим распластавшись на американских газонах или всплываем кверху брюхом
в русских реках. Нас всех либо снесет волной в море и разобьет о скалы
неведомого древнего ужаса, либо наши тела будут поглощены землей,
и мы вернемся в виде тех деревьев, мелькающих в окне пассажирского поезда,
едущего по этой же самой железной дороге и этому самому же мосту.
И этот самый мост сам уже является лишь тучной громадой качающегося маятника
сотни тысяч заржавевших болтов и рассыпается словно кленовый лист
который ты поднимаешь осенью с земли что бы провести рукой по жилкам
и не почувствовав встречного сопротивления жизни бросаешь его
на растерзание ветру, который представляет собой лишь смерть в одном
из ее личин. Взгляни на деревья вокруг: у этой реки, под этим мостом.
И ты начнешь понимать как все подло сплетено, и что из этой системы
нет выхода как и нет входа, даже смерть находиться на коротком поводке
у чего-то большего, что тучного вида человек перелистывающий страницы
своей записной книжки, ошибочно называет жизнью, называет смертью,
называет словом.

(10.05.2018)