Сколько?!

Да, это странно всё и не ко времени,
глупо и невпопад -
я уже вытащил ногу из стремени,
чуть не загнав коня.
На горизонте кровавою раною
забагровел закат,
словно прощаясь с нелепо-туманною
сутью былого дня.

Снова над городом громы и молнии
злятся на твой покой:
очень им хочется, чтобы мы помнили -
ждёт своё время Смерть.
Ты всё придумала? Знаю, далёкая…
Я ведь и сам такой:
страшно и мне от того, что до срока я
начал душой седеть.

Рано ли, поздно ли сердцу усталому
вдруг опротивел сон -
кто разберёт? Может, радуясь малому,
стану и я богат?
К птице, года раздающей безропотно,
просьбы со всех сторон,
ну, а для тех, для кого это хлопотно -
выдуман циферблат.

Сколько?! Мы смотрим на стрелки жестокие,
вязнущие в крови…
В знаках, приметах и снах одинокие
вряд ли найдут ответ.
Как я устал от кнута и от пряника
смысла всего – любви…
Но без тебя меня, вечного странника,
просто на свете нет.