Как часто жизнь нас, сирых, бьет под дых

Как часто жизнь нас, сирых, бьет под дых,
А день за днем нам кажутся пунктиром.
А у Него нет даже выходных,
Он денно, нощно трудится над миром.

Вселенским курсом Он ведет свой струг, 
Из искры мысли высекая  пламя.
То разгоняет  свой гончарный круг, 
То наполняет образы словами.

Усердно глину превращает в плоть,
Вдыхая  жизнь в пространство и предметы.
Ну, что сказать, на то Он и  Господь
Владеющий искусством тьмы и света.

Он чисто выбрит, трезв, но нелюдим, 
Нет времени на скучные беседы
С подобием и образом своим,
Что примитивен, да и надоедлив.

Ему спускаться незачем с высот. 
На то есть ангелы, и не один, а стая.
Дел у него всегда невпроворот. 
На нём зловещий ад и кущи рая.

Он вездесущ, хотя и неделим, 
Футболку носит с джинсами и кеды. 
В горниле плавит Вечность Он, а дым
Струится ввысь, в неведомые среды.

Похож на Джобса? Нет, вопрос  убог.
Джобс - человек, хоть был местами странен.
А Он - Творец, Он - наш Создатель, Бог,
Он - Импульс, Слово, сущего Фундамент.