ваша страна

ваша страна

ваша страна, милордская морда -
всего лишь страница, странница,
иностранка;
ты, вы, не из Тывы,
так, поэзия, не больше, выдумка боли,
тут каждый шизофреник - добавочно алкоголик,
без денег, бездельник,
и это аморальная песня аврал,
кого же ты, бессловесная тварь, обокрал...
нет, это на  тот свет билет, а свет тот - балет,
ты шпагат растягиваешь, как канат над майданом,
и странно падаешь на брусчатку камнем,
плакать бы, но глаза раздроблены,
веры нет, двери в бестолкомы
из этой комы знакомы,
знаками искомы,
если ясли мысли чувства вычисли и спасли -
не выспались и спалились ли,
и сразу в гроб чтоб -
таки нет, вежливый минет,
она интеллигентка, так не возьмёт,
ей обязательно мёд,
сказать, что это ограничительный буй, а не жуй,
и стол в волнолом - сталь лом,
и вы с ней за этим столом, и та пена - шампанское переулка,
а её ягодицы - батон и булка,
в общем, плетень тень, а она это сосёт,
поскольку обоснованно предложено,
а ты не интеллигент, просто нет денег,
вот и стновишься поэтом, а она потом
с потом всасывает твою муд-рость,
и уважает себя за обоснованность и правильность,
немного мысленно признавая, что нехорошо так давать,
но ведь стоит же овчинка выделки,
она ведь учителка, пусть старших классов -
а в них слишком много пидорасов,
нет, ведь  должны ж уважать разум
не всем же давать сразу
так что со сна она сос, сосна...
она - это не вша страница, а ваша страна.

***