В туманной Англии свои законы, но ты их слишком часто нарушаешь, порочности пуская дерзко корни.
Священник. Ночь. Ажурность чёрной шали. Его рука узка и благородна – такими именно должны быть пальцы у провидения в глазах народа. Что говорит тебе, заблудшей, пастор? Всё то же, что и каждой местной шлюхе с глазами-незабудками в ресницах…
О нём самом дурные бродят слухи, но лжи легко из тайников родиться. Вы все здесь ходите по узкой грани, ружьё стреляет без суда присяжных. Твои грехи красавицы с окраин окажутся едва ли слишком тяжки, украшенные нитью алых бусин с едва заметным золотым налётом – и он тебе их с радостью отпустит.
В его душе – сто бешеных койотов, отчаянных, почти всегда голодных, готовых поджидать часами жертву. Он думает «пора вернуться в Лондон», а ты теряешь у решётки жемчуг.
В туманной Англии свои законы...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2018
Свидетельство о публикации №118050909148
Свидетельство о публикации №118050909148
Рецензии