Моя родная

      Беда - не дуда: поиграв, не бросишь

Потерпите немножко -
боль слишком остра.
Я хлебал её полною ложкой,
как уху из ведра у костра.
Какуха - не плоха!
Я её нахлебался немало,
поневоле от боли
закусив одеяло.
И от этой закуски
было так тяжело,
что хотелось по-русски
пить спирт наголо.
Не разбавив водою,
что из крана бежит,
и на пару с бедой,
что меня сторожит.
Сторожи, сторожиха,
разулыбив оскал.
Не будил бы я лихо,
и тебя бы не знал.
Что жалеть запоздало
и высчитывать срок...
Закушу одеяло -
боль, как спирта глоток.
Дни полосками сажи
расчертила беда.
Я уйду из-под стражи,
да не знаю куда.
Ведь беда с новой силой
повторяет, дразня:
"Ну куда же ты, милый?
Как же ты без меня?!
Без меня станет скучно
в твоей жизни шальной -
мы уже неразлучны,
мы сроднились с тобой!"
Отрываю я с кровью
бинт от раны сквозной,
но не с болью -
            с любовью
я прощаюсь с бедой.
Не кляня,
              не ругая:
"До свиданья, родная..."
Только ветер ночами
за окошком шумит.
Да беда за плечами
неотступно стоит.
Уходить не желая,
всё твердит надо мной:
"Я тебе не чужая,
мы сроднились с тобой..."
Не чужая?
               Ну да! -
только боль, как дуда:
станешь дуть,
а слёзы идут...