Почтальон

Убило женщину в бомбежку,
Она лежала прямо на снегу,
С ней рядом сумка в яркую полоску,
В ней дырка обгорелая в боку.

В нее, когда мы присмотрелись,
Листов тетрадных уголки
Чуть почерневшие виднелись
И нас манили – «Посмотри!»

Мы – пацаны, ну что нам горе –
Схватили сумку и бежать,
В подвал забрались в нашем доме
И письма начали читать.

«Прости, родная, что так долго
Не мог письма я написать.
Я ранен был совсем немного,
Но скоро снова воевать.

Я жив, со мною все нормально.
Как ты? Как дочка? Мать жива? »
И вдруг Колян заплакал горько,
И нам не мог смотреть в глаза….

Мы быстро окружили Кольку,
А он лишь шепчет «Батя, где….»
Как оказалось, писем с фронта
Четвертый месяц нет уже.

Мы оглянулись друг на дружку,
Собрали письма, и весь день
По адресам носили сумку,
Ведь вести ждут там каждый день.

Нас так по-разному встречали.
Кто с радостью, а кто в слезах.
Одни нас молча обнимали,
Другие путались в словах.

Мы всех нашли, мы всё раздали,
Осталось лишь одно письмо.
Его мы первое читали,
Про дочку, помните, оно?

Прочли мы адрес: «Воскова четыре».
Туда дошли, а дома… нет…
Не поднимались мы к квартире,
Там даже лестниц нынче нет.

И адресатов не осталось,
Нам дворник точный дал ответ.
И отправитель, оказалось,
Через неделю был убит.

И вот теперь на видном месте,
В серванте, дома, за стеклом,
В уже потрёпанном конверте
Лежит тот лист с простым письмом.

Лежит как памятник погибшим,
Лежит как память о войне.
Для пококолений не забывшим
О той заплаченой цене.

Не за богатство, не за славу,
За жизнь и счастье на земле,
За нас, живущих «нахаляву»
Жизнь отдавали в той войне!

24.04.2012 - 09.05.2018