На строку Евгения Григоренко

Говорят, мы в другие уходим миры,
Я завидую тем, кто поверил пророку.
А случится уйдут, только вовсе не мы,
Не найдешь в том пророчестве смысла и проку.

Что нас ждет впереди, за последней чертой,
Всяк представить однажды пытается, верьте.
Как прощаются дети, с всплакнувшей женой,
Как в аду беснуются от радости черти.

Все летит в тарарам, черный крап словно ночь,
И картинно застывшее тело.
Тихо плачет в углу, безутешная дочь,
Только кажется мне, это ей надоело.

От начала пройдешь до конца этот путь,
Вникнув в каждую мелочь, представив в натуре.
Позволяя в обновах себе щегольнуть,
Так долги и не отдав, какой нибудь дуре.

Как несут, как бредут за тобой земляки,
Хорошо если будет оркестр, но накладно.
И венки, и цветы с той же легкой руки,
Да прощальные речи нескладно.

Там где сосны шумят, тишина и покой,
Только нету местами ограды.
Принимайте ребята меня на постой,
А в ответ,- заходи, будем рады.

После, кто-то небрежно пройдем молотком,
Обозначив периметр того, что досталось.
И оставишь нелепую мысль на потом,
Чтоб пожить на земле, еще самую малость.

А тоска на душе, лишь сознания трюк.
Пожалейте меня,- будто просит кого-то.
Все, что есть в этом мире, дается не вдруг,
То лишь господа-бога печаль и забота.