Щель между портьер

Старый дом...милый дом, отражённый в осколках бокала...
В этих нескольких бликах пропала тропа в никуда,
где обычная смерть не меня в необычном искала,
отправляя за мной опоздавшие в жизнь поезда...
Возвращаюсь в отель...не один, и уже в напряженьи...
Я же знаю, любовь не спасает от духов из мглы,
заставляющей видеть себя в не своём отраженьи,
и просить вместо славы немного дешёвой хулы.
Эти двое мертвы...
Чем-то вязким покрыты страницы
люциферовой книги о шансах проверить итог
изумрудных узоров, что связаны белою спицей
с непростой гравировкой «Доделал. Перфекция. Бог».
В закоулках судьбы только метки из выцветших пятен
да пустые слова о посчитанном ночью дневном...
Ты - единожд, дружище?
А, может быть, всё же стократен?!..
Да ещё и сжигался почти что священным огнём...
Отвернись от окна.
Никому не связать эти муки
с раскуроченным сердцем, пронзённым обычной стрелой,
что стелилась на бесом подаренном времени луке
перед тем, как попасть в образцовых надежд аналой...
И мусолить нельзя...
И дворцы - лишь намёк межколонный,
чьи пустячные смыслы записаны в ветхий дневник
старика из мечты о творце изначально влюблённом
в до сейчас непонятный начала искусственный миг...
Никудышная цель, словно герб на проломанной двери,
суетливо обманет, до личных пустот доведя,
где вошедший во тьму никому из читавших не верит,
полагая, что мир появился из капли дождя...
По закатам - рассвет...
По пинкам - что-то хрупкое в спинах,
так противно согбенных пред златом, сияющим вверх,
где смеётся сбежавший над теми, кого он покинул,
абсолютно забыв о хотя бы началах манер...
Кривизной суеты он измерит холодное счастье
невозможных касаний к уже расшифрованным снам,
разрывающим мир на такие неравные части,
что вселенная страха для выживших стала тесна.
Поманил белизной ослепляющих точечек света,
и беззвучно исчез у открытых тщеславием врат...
Открываю глаза, а вокруг неродная планета,
уместившая боль по мгновеньям любви в аккурат...
И опять ничего, кроме букв на бумажном обрывке,
неизвестно откуда попавшем в зажатый кулак
из приснившейся ночью старинной газетной подшивки
с пятипалой звездой, помещённой в затертый пятак...