Перемётное кочевье
воронья, похмелье дня,
что ты заняло деревья
и картавишь про меня.
Да, я чую, Нет, я знаю.
А пойму – не захочу.
Лаю буднему да хаю
я сосновый гвоздь вручу.
У простуженного воя
и кукуканья вдали –
есть, по крайней мере, поле
леса, мясо из земли,
но у карка – вечно всуе
призвук горя, окрик сфер,
птичий зуб в сердитом клюве
и процеженное «р»,
как во сне, где на чужбине
я напился, а вокруг
ведьмы в сказочной рванине
облепили страшный сук
и ночуют, и вещуют,
как стреляют из пращей,
и в окличке их ищу я
имя будущих вещей.
Ни стыдобы, ни пощады,
ни казнённых, ни судей –
клёкот смерти, если надо,
спрятан в горле у людей,
и когда на рёв и гогот
он взведён и проронён,
ничего уже не смогут
сонмы веток и ворон;
лишь в живых закрылках птицы,
прошлым воздухом скребя,
время движется и снится
о тебе и сквозь тебя.
Перемётное кочевье...
© Copyright: Женя Морозов, 2018
Свидетельство о публикации №118050808053
Свидетельство о публикации №118050808053
Рецензии