Всё молчится сегодня...

****



                "О моей жизни, - сказала Мага, - даже по
                пьянке не расскажешь."
                Хулио Кортасар


Вот молчится, нелепо, некстати, но всё молчится.
Время тычется носом, покусывает волчицей,
время не понимает, зачем так просто и горько.
Дождик стог поливает с ненайденной в прошлом иголкой,
и жемчужным зерном, и ответом на блюдечке синем...
И глаза из карманного зеркальца смотрят бессильно,
отражая тебя в самом малом, пока родниковом,
но хотя - заболоченном ряской, и прошлого тряской,
но хотя - стёрто тряпкой, убравшей весь мел с каждой табула раса,
но хотя - всё навязчивей
с каждым тобою осознанным разом.

Так приходят приметы - приходят как листья на ветви.
Иногда, как проснёшься - ненайденной в стоге иголкой
вдруг вопьётся вопрос - а куда
приходить человеку,
если с каждым твоим новым шагом -
так горько.

Вынимаешь иголку, посмотришь на капельку крови.
Усмехнёшься: восход - вот и красное... Вовсе не страшно.
И выходишь на улицу.
Улица требует роли.
Но в тебе - ничего. Все билеты, как листья - вчерашни.