Ты же мой сталактит. Грот —
обиталище наших душ.
Я — скопление капель вод,
отчеканенный кол наружу.
Неуклюжий вампирий клык,
я — стремление к рекам вен.
От кипящей крови; отвык,
но страшусь и сомкнутых век.
Мне в пучинах колючей тьмы
только тонкие руки дай.
Потому как сплетенье "мы" —
наилучший бытийный дар.
Ты вздымаешь лопатки к небу, —
механизмы подбитых крыльев, —
исчезая под Солнцем. Мне бы —
уцепиться за шёпот мыслей.
Я израненный сколом стёкол
твоих глаз, и мои зрачки
(болью сердце в безумии ёкнуло)
охватили белок почти.
Моя сербская женщина, здраво!
В отраженьи немых увертюр
заплатай мои русские травмы
диалогом наших культур.
Кристине Эивилер
© Copyright: Хью Манн, 2018
Свидетельство о публикации №118050805628
Свидетельство о публикации №118050805628
Рецензии