***

Я бы очень хотел написать для себя эпитафию,
Если знал бы, какого числа дедлайн.
В книжку скомканную записать всю свою биографию
И раскрыть сто невиданных этому миру тайн.

На балконе покуривать медленно Marlboro Gold
И часами глядеть на портрет её на стене.
И не важно: месяц прошёл или, однако, год,
Никуда не денутся бабочки в прокуренном животе.

Я буду писать для неё все свои романы,
Все поэмы мои (эпилоги) – отсылки к ней,
И все повернутые в голове моей тараканы
Хранят память непрожитых моих с ней дней.

Я напишу для себя эпитафию, просто так,
И уже предвижу число своего дедлайна.
И последний пульс отмеряет такт.
Моя жизнь – игра, ну а смерть случайна.

Через сколько-то месяцев, ну, или, возможно, дней
Отправьте записи мои ложные в Роспечать.
Я буду шикарен, даже в гробу, вдвойне,
Если вдруг ей придется всё это прочитать.

Всем спасибо. Занавес. Все на выход.
Двум актерам надо бы помолчать.
– ну, когда там выйдет-то твоя книга?
– вот сейчас, позволь мне её прочитать.

И вот, он читает, второй уже час. Какой?
Она тихо внемлет все строки его страданий,
Как будто в душе разгорелся такой огонь,
Который не погасить веками.

Их любовь так небрежна, так искренна,
Один убивает другого. Не пулей, но чем-то близким.
Трагичный финал. Готово.