В архаичных кибитках тоски,
Кручин языческих манеры познавая,
Мой грустный сталкер сдавливал виски…
В пыли дорожной стан свой озирая.
Не пилигрим теперь, игрок своей судьбы,
Не бард он прикостровых посиделок.
Он тихий выдох: сломанной трубы,
Как циферблат картинный, что без стрелок.
Но он смеётся, искривлённым ртом,
Свободой, давшей в голову дурманом.
Рандомный шут с осмеянным теплом,
И жизнью, окружённою туманом…
сталкер
© Copyright: Василий Шок, 2018
Свидетельство о публикации №118050804734
Свидетельство о публикации №118050804734
Рецензии