Россия

Округлость  куполов...
                - поэт  сказал  бы  "перси".
Вершины,  пронизающие  небеса...
                - поэт  сказал  б  "сосцы".
Восток  и  Запад  воедино... - о,  сколько  в  этом
                прелести!
...Но  всюду  слышится
                к  богу  возлетающее: - Отпусти!!

Моя  Россия... сколько  ты  в  себя  вместила...
И  сколько  сможешь  ты  ещё  принять!
Что  за  неведомая  сила
                тебя  подвигла  всех  объединять?!..


                1.

Люблю  тебя,  Россия!
Нет,  не  поля  твои  и  косогоры,
луга  и  степи,  озёра  и  моря...
 - понятно,  это  всё  люблю.

Люблю  в  тебе  живущих,
плачущих... поющих... пьющих...
на  костылях  без  ноги  идущих
еле-еле  и  спьяну  замерзающих
в  метели,  мороз  считающих
непобедимой  силой...  -  Смешно!
Ведь  мы  морозом  все  родимы!

Люблю  тебя  я,  "население  России",
в  котором  рабство  лишь  едва
                отколосилось,
в  котором  рабское  смешно  так
                отразилось:
Отечество  -  отец,  Родина  -  мать..,
тебе  ж,  сынок,  идти  и  умирать
за  Государя,  за  Отчизну,
                за  Россию...

Желательно,  не  потея  от  бессилия,
без  отчаяния - злости  умирать...
Ах,  твою  мать! -  за  то  люблю
                тебя,  Россия,
- нутром  своим  ты  стала  понимать:
в  любом  бессилии  сокрыта  сила!..

...Великая  в  тебе  сокрыта  сила -
ты  всё  способна  в  себе  соединять.


                2.

...Время  тюрьмы ...время  сумы,
время  рождать  и  время  дожидаться.
Мои  коты  заставили  меня  перерождаться,
 - пук  мыслей,  чувств-эмоций  пух... -
и  нет  тюрьмы,  и  нет  сумы  -  лишь  дальше
надо  продвигаться.  И  нет  войны...
                - с  собою  бы  узнаться.

...И  нет...  -  да  много  чего  нет,
когда  скелет  небытия  с  себя  одёжки  сдёрнул...
С  тебя  все  глупые  мечты,  надежды,
какие-то  желания... веру  -  все  глупые  одежды
сдёрнул:  сомнения,  понимание,  рефлексию...
-  Всё  то,  что  закрывало  от  тебя  Россию.

...Понимаешь,  нет?..
Ах,  ты  же  "не  поэт"...  -  тебе  так  сложно
слиться  с  этим  всем  многообразием.
...Безобразием?!?
 - Ну,  зачем  так  злиться;
ведь  ты  не  та  вон  жирная  свинья,
мотающая  рылом  вслед  многообразию,
кивающая  мордой  в  такт  разнообразию.

Свинья,  скажи-ка  мне:  могла  б  ты  так
любить  Россию,  как  я  её  люблю,
                могла  б?
Без  всякой  показухи,  суеты,
                торжественно  и  чинно -
всех  тех,  кто  в  ней  теперь  вдруг  обитает:
приезжие  уроды... свои  полународы...

...и  просто  инородцы,  которым  почему-то
дома  не  сидится... -  всех,  всех.  Могла  б??
Всех  "благочинно", -  как  сказал  б  поэт
ушедшего  давнишнего  столетия;
ну,  что  за  междометия? -  скажи,  свинья,
прямо.  - ...Вот  и  я  не  знаю.


                3.

Ах,  Россия... -  в  тебе  моя  сила:
                я  для  кого  пишу?
Для  "русскоговорящих"?  -  Бросьте!
Нет,  я  пишу  для  русских,
по-русски  думающих,  говорящих,
    чувствующих  также,
        воспринимающих - творящих,
                действующих  и  хотящих...
Для  русских  духом  и  душою  я  пишу.

...И  тут  же  слышу:  что,  русские  мир
чувствуют-воспринимают  несколько
иначе,  чем  прочие  народы?  Ха-ха!!
 - Ох,  эти  мне  уроды,
                космополиты 
                и  вечные  бродяги! 
Скряги,  которым  Родины  одной  мало...
 - весь  мир  им  подавай!  Чей  кумир,
как  известно  лишь  немногим,
                жид  вечный,
Агасфер,  смерть  ищущий  в  дороге...
Избегнем  с  вами  прений:  у  автора
                своя  точка  зрения,
у  вас - своя.  Стих  мой...  - не  нравится -
прочь  из  моего  стиха!!
                ...Вот  вам  и  "ха-ха!"

И  что?  Я  должен  перед  ними
извиняться?!  Не  смешите!
Я  живу  в  России,  пишу  для  русских,
здесь  со  мной  живущих, -  дома,
рядом... кто  со  мною  взглядом
сейчас  пересечётся,  моей  души
нечаянно  коснется,  дум  соприкоснётся.
 - Для  них  пишу!!

Мне  пофигу  другие,
с  ближневосточными  корнями,
 - я  их  прочту,  их  слог  захватывающе
мил  -  но  моих  предков  до  могил
сопровождал  не  он:  слог  русский,
разговорный,  живой-просторный,
непокорный  -  слог  господина...
...и  раба, "простолюдина"  и  "элиты"...
...И  мы  будем  квиты,
                мой  род  и  народ,
когда  я  долг  верну,  в  моей  крови
текущий.  Бьющий  через  край
                горячий  темперамент,
...характер  не  из  лёгких... -  весь  тот
орнамент,  с  пор  весьма  далёких,
душу  украшающий  мою.
 - И  ныне
             песнь  грустную  пою
                моей  России...


                4.

Почту  у  Господа  за  честь
винца  попить  и  хлебца  съесть...
почту  за  честь  съесть  требухи,
хоть  все  грехи  не  позволяют  мне  такого.

Попав  к  Всевышним,  к  праотцам,
зависнув  там  на  небесах,
не  откажу  себе  в  разбое,
спрошу  у  них: - а  умереть  в  Ростове
почётней,  что  ли,  чем  в  Москве?

Вопрос  откуда?
 - Почему  раздолье  там  такое
      памятникам  никудышным  людям...
 - уж  не  обессудьте! - чем  южней  могила,
тем  больше  в  ней  сокрыто  силы
пока  ещё  живущих,  от  себя  дающих
бескорыстно  в  землю  и  в  могилу  что-то...

На  севере  давно  уже  зависло:
в  могилу,  мёртвым  отдавать -
                себя  не  уважать.
Похоронили... помянули,  дескать -  слава
                богу,
нам  дальше  жить  -  им  там  лежать.
...Ах,  чью-то  мать!..  Ну,  что  же  ты, 
                Россия...


                5.

"Здесь,  в  электричке,  убеждаешься
каждый  день:  русский  человек - добрый."
Прочёл  сие  в  той  газетёнке* -
рассмеялся:  об  этом  каждый  пень
в  лесу  волшебном  русском  знает!

...Да,  сделали  открытие...

"Да,  чуть  бесшабашный,
                чуть  замученный...
...он  в  глубине  души  мечтатель." -
И  с  этим  станет  спорить
                лишь  предатель 
Родины  своей:  фантазёр-мечтатель
как  маленький  ребёнок
                сидит  в  любом  из  нас:
вот  в  этом  -  белый  жеребёнок,
а  в  этой  -  страшный
                бородатый  Карабас...

...Но  мне  хотелось  бы  спросить  у  вас,
газетные  ребята:  откуда  ЭТО  в  нас?..
И  почему??  В  чём  причина,
что  русский  Ваня,  добрый  дурачина,
"мечтатель-фантазёр",
                такой  вот  покорил  простор:
от  Бреста  до  Pacifik  Ocean /a?

Молчат... задумались... уже  неплохо,
                а,  читатель?
Надеюсь,  ты,  как  фантазёр-мечтатель,
способен  дать  несложный  тот  ответ,
что  Запад  мучает  занозой  в  ж...
                уже  столько  лет:
откуда  в  русских  доброта
                и  широта  души,
откуда  это  -  здесь,  в  глухой  тиши,
мечтает  Циолковский  о  Вселенной...
 -  Нет,  ещё  не  пленной,
                но  уже  не  страшной
Человеку... -  Откуда  это?!?


                6.

Русские  наступают...
...Вот,  дожили,  услышал:  8-е  мая?
Это  русских  праздник!
  - Один  мне  передаст
                из  западных  сказал.
- Да  если  б  не  погибших  наших,
                павших  горы,
то  где  б  ты  ныне  обитал?! -  ему  я
                ответил.

...Так  захотелось  дать  ему  в  хлебало,
которое  такое  изрекало... -
                ох,  как  чесались  кулаки!
Но  бить,  как  будто  б,  не  с  руки:
он,  б***ь  такая,  в  таможне  на  границе,
"лицо  должностное"... хотя,  конечно  же,
побоев  стоит...
 - И,  в  конце  концов,  дождётся!!

...Им,  видите  ли,  всё  неймётся:
                - Русские  наступают!
Да!  Русские   выступают  -  сто  лет
                терпели,
сколько  ж  можно!?
...И  слышу:  осторожно,  осторожно...
                - не  спеши!
 - Да  пошёл  ты!!
"Русские  наступают!" - вот  крик
                моей  души,
 - Русские  наконец-то  выступают!
...И  пусть  дрожит  Азиопа...
                - Русские  долго  запрягают...



               Вместо  эпилога.

...Вот  -  читаю  всяких  Гейзенбергов,
 - и  ясно  вижу  разницу  меж  нами:
он  в  1920-м  с  друзьями
                цветами  любовался
                на  лугах  альпийских...
а  дед  от  голода  мой  тогда  же  загибался,
семью  спасая,  своих  близких
            в  селе  Пыжово  Епифаньского  уезда.

Тише,  тише! - всё  тех  же  доброхотов  слышу, -
все  мы  из  одного  теста  сварганены  богом.
 - Возможно.  Но  рецепт  приготовления 
                разный.
И  здесь  вопрос  совсем  не  праздный:
                - кто  в  этом  виноват?


Германию  нагнули... - опустили...
                ...и  простили.
Россию  нагнули... - опустить  не  смогли...
                - и  не  простили.
...И  до  сих  пор  простить  не  могут,
                простофили:
так  хорошо  нагнули ...и  не  опустили!..



                * - "КП", 14.11.2016г., с.20