Маяковскому В

Дорогой, великий недоидол
Все твои стихи, ужимки, слёзы
Растаскали на цитаты
Позже я не стала бы писать тебе с упрёком
Раздражаясь, каждый раз при виде бога
Вспоминаю о тебе, и я клянусь.
Лучше ты, с твоим уменьем плюнуть в душу самомненьем,
Чем вон та скромливая и немощная тварь.
Забивается всё время под диваны
И даруя святости оттуда каждому по грамму
Оставляет Себе тонны две иль три
А может, измеряется не тоннами – неделями
Счастливой жизни или просто воскресением
Два, три, четыре, пять
Наверное, и я б давно устала отдыхать.
Из-за углов слышны, лишь визги сквозняков
Кумекают о том, что молодость пустое время года.
Мне думается не пустое, просто в минус
Вся молодость - есть поражение души слепой
Как там в твоём хорале главном говорится
« ни разу сердцем мы до мая не дожили…»
Остались в сентябре?
Сентябрь это ведь и есть та молодость, тот пубертат поганый.
Сначала солнечный, ни чем не отличается от лета
Затем капризный, ветреный, амбициозный где-то, но не везде
Потом уж вечно пьяный, почти что сонный и разочарованный, усталый
Он леденеет над слепой мольбой.
Он застывает в преддверье холодов, вся жизнь проходит
Как-то мёртво мимо
Невыносимо гладко, бело и красиво.
Не у тебя конечно, у других
И я застыла в состоянии немом оцепененье, где я, в каком сезоне времени?
Вот скоро лето на дворе, а у меня в тетрадке осень
И перед домом церкви
Все горят желанием туда сманить
Я начала тебя тихонько понимать
А это страшно
Всё потому что пограничная букашка
Мне может поднести ружьё к виску
И бум, никто и никогда и не узнает
Что молодость и бог не там где восхваляют
А там где тебя яро оскорбляют
От слова скорбь, по глупостям земным и утешениям.