Морозный, трезвый, горний,
тот воздух поутру,
где снег да редкий дворник
скребётся по двору –
за свежесть без причины,
за – из кручины – крик
рассерженной машины
заводит маховик.
Сегодня вместо слова
лишь небо таково,
что ты любил бы снова
горячий звук его
и словно видишь в оба
дневного хора взрыв,
и словно бы особо
от радости чуть жив.
Понятный, будто детство,
молчок подснежных трав –
последнее, но средство
ответить, не соврав;
средь холода, где нету
ни речи, ни пути,
возможность – радость эту
за пазуху спасти.
Ещё прилежно ранит,
ещё внутри – согрет –
в крови, в груди, в гортани
невысказанный свет.
За причинённый воздух,
где звёзды пролегли, –
следы ночных полозьев
над трубами вдали.
За то, что это значит,
как не остынет тишь
и новый день так начат,
что чуешь и молчишь…
Морозный, трезвый, горний...
© Copyright: Женя Морозов, 2018
Свидетельство о публикации №118050709623
Свидетельство о публикации №118050709623
Рецензии