Блюз переступивших порог

«Прошел еще один год - мир не изменился.»
- Аллен Гинзберг

Бас-бочка времен Fleetwood Mac задает ритм твоей походке
по улицам, разогретым печально подмигивающим напоследок закатным солнцем.
Ты, наверное, читала об этом, но когда-то такой же походкой ходили женщины устроившие секс- революцию.
Я бы смотрел на твою походку из окна кафе, если бы у меня были деньги на кафе.
Но, я увидел тебя лишь стоя на остановке и перебрасывая монеты на проезд в своей руке.
Я заворачиваюсь в скорлупу потасканного автобуса и смотрю через немытые стекла на то,
что так безрассудно упускаю каждый миг, который трачу на съеживание в дальнем углу салона.
Эти протекающие сквозь пальцы будни заставляют меня постоянно оглядываться назад,
но я вижу лишь удаляющиеся силуэты людей которые могли бы изменить мою жизнь.
Однажды я зарекся не посыпать свои стихи пеплом морали.
Но истину итак нельзя описать словами, ведь они лишь создают еще больше проблем.
Слова бессмысленны и я чрезвычайно пунктуален в пределах своего несовершенства.
Если бог создал человека, то этот человек должен был быть немой от рождения.
Но  тихими вечерами, когда луна играет блюз переступивших порог,
а улицу оглашает шум перекати поле пустой пачки из-под дешевых чипсов -
я забиваю пустой бокал таким же дешевым вином, которое на вкус напоминает
твои шмотки, купленные по скидке в наиболее котируемом брендовом магазине,
одухотворенные приставучим, как твой образ витающий в облаке дыма, запахом духов.
Ты многоликая бестия которую порождает очаг вспыхнувшего пламени времени.
Сидя в очередном гробовом ящике многоэтажки (больше напоминающей отделение морга),
я не могу сопротивляться чувствам, которые ты даришь мне даже не замечая этого.
Я пускаю облако дыма и произношу то, что произносят из века в век и из года в год:
Ты разбудишь даже покойника.

(07.05.2018)