Прохожий

Была весна. И день погожий,
Чтоб выйти на прогулку тоже.
Вот вышел на бульвар прохожий.
Он был на каждого похожий,
И чем-то, тоже на себя,
И на своё "другое я",
Которое его маня,
Хотело проявить себя.
Но был одетым он по моде,
Которая была в комоде,
И по общественной угоде,
Была специально по погоде.
Куда же вышел наш прохожий
В тот день весенний и погожий?
Он был весьма удачно сложен.
И до цветущих лет он дожил.
Но был безлик и не заметен.
Он, средь толпы, был обесцвечен.
И мной одной, он был примечен,
Но миг был этот быстротечен.
А если б, был он даже фриком,
И неформалом, в виде диком,
То пешеходы с немым вскриком
И со своим телесным иком;
Его бы точно сторонились,
И "чуду-юду" бы дивились,
И втайне, может быть, молились,
Но взоры бы их обратились.
А так, он шёл себе спокойно,
Хотя безлико, зато модно,
И озираясь отрешённо,
Смотрел куда-то беспокойно.
Повисла в воздухе тревога.
Её уже довольно много.
Наверное, нужна подмога?
Но все смотрели, лишь под ноги...
...И день уж кончился погожий.
Но зазевался наш прохожий.
Идёт по местности несхожей
И ищет дом он свой пригожий.
Вот так, проходят наши жизни,
Как преломлённые под призмой,
Под золочёной сверху ризной,
Со вкусом соли, или пресно.
И мы часов не замечая,
И дни свои подряд теряя,
И постепенно исчезая,
Мечты - тенями замещая;
Остановившись, лишь у края,
Как вечная идея рая,
И сокровенное утая,
Прохожими свой путь кончая.

(7 мая 2018 года)