Но и монахи здесь не лохи...

Поэзия молчит,
   когда грохочут пушки...
Она к Земле припала. Ждет,
что ей подскажет поэт Пушкин.
а он, гусаря, в бой идет.

Один в один, да на редуты.
Дантес? Убью тебя, француз!
Но - вот - Поэзии конфуз.
Амбиции поникли, сдуты.

Поэзия?  Ты - голубая кровь.
Бароны, графы и маркизы...
Один Крылов дарИт сюрпризы.
но это Ля Фонтена новь.

А так в Руси тоска, да хлад.
На праздник в кулаки дерутся.
Девицы славно на льду бьются.
Отчаян также стар и млад...

Мужик? Ему не до греха.
Пахать, да сеять. Эх забота!
Не сеешь? Арестантска рота.
Посмотрим на твои ха-ха!

Отчаян Царь их Александр.
Прост, как овес.
     И с саблей дружит.
Молитвой заменяет ужин.
Воистину - Великий Царь.

Одет в рубаху и штаны.
Зимой зипун и шапка лисья.
Глаза мудры - сверкают рысью.
Умны все русичи. Умны!!!

Ходить на Русь? Да никому,
и никогда...
      Как в гром соваться.
И не услышишь блеск оваций,
свалившись в бездны
              страх и тьму.

Поэзия молчит!
Звучат лишь стоны-вздохи.
Забыты Ахи,
        одни О-хи.
И хоть Поэты не монахи...

Но и монахи здесь не лохи...