По Пришвину

Сидели, мирно выпивали...
Пока один вдруг не сказал,
Поднявшись с ящика в подвале
(Как будто там читальный зал),
Что: "В прозе Пришвина, однако, -
Конечно, тем, кто с ней знаком, -
Этюдность не имеет знака,
В ней семантический разлом,
Отсутствует определенность
Как следствие душевных мук.
Он, проявляя своевольность,
Природой выразился вслух."
"Позвольте! - оппонент поднялся. -
Вам, друг мой, тут же возражу,
Что квинтэссенцией лишь счастья
Я, может быть, одной живу,
Но нахожу его в природе,
В тех самых, может, кладовых,
Открытых Пришвиным народу,
И оттого всегда живых.
В медитативности пространства,
Окутанного тишиной,
Душе не свойственно мещанство,
А лишь блаженство и покой."
Вступился третий, продолжая:
"У вас в сентенции такой
Изъян в любви к родному краю
И к солнцу в общей кладовой.
Ведь от дождя вы все бежите,
Не видя радуги потом,
Восход Луны в своем зените
Пропустите за крепким сном.
А шелест трав, изгибы речки,
И шепот ветра по верхам,
И дыма сизые колечки
По пробудившимся домам...
А прутиком по росным травам,
Ища заветный белый гриб?
Глазами тут же влево-вправо,
Чтобы его не пропустить,
Под корень сочно срезать ножку,
Грибницу отблагодарить,
Наполнить им свое лукошко,
Вот ради этого и жить!"
И понеслось, и завертелось,
Не драка, нет, - помилуй бог!
Хотя и появилась смелость,
Сказать то, что не каждый мог.
И дискутировали долго,
Взахлеб и с пеною у рта,
Интеллигенты от народа,
Его простая красота.




* Фото из сети Интернет.