День птиц

Створ небесный.
Открыты ворота.
Кто-то в спину толкает: «Лети!»
до чего ж умирать неохота –
ты прости меня, Боже,
прости.
Я пока не созрел для ответа
и явиться к Тебе не готов:
подожди хоть до бабьего лета,
до последних осенних грибов.
Вместе с первым ядрёным морозом
без обмана – порукою честь –
просветлённым и даже тверёзым
пред Тобой я предстану, как есть.
Да – я грешен,
я грешен,
я грешен,
мне ничем оправдаться нельзя.
Сколотил всего пару скворешен
Божьим птичкам Твоим для жилья.
Рвался к счастью.
Да путь слишком скользок.
Не прошёл его даже на треть.
Посадил всего пару берёзок,
дабы скворушкам было, где петь.
Ел я сладко,
а пил порой горько
и шустрил по ночам, яко тать.
Породил двух сынов (и не только…),
да вот сам не сумел воспитать.
Никуда от расплаты не деться.
Понимаю и падаю ниц,
вспоминая из раннего детства
удивительный праздник –
День птиц.
Этот праздник пронёс я сквозь годы,
словно птица, летал по стране,
и запойное чувство свободы
одурманило голову мне.
Но обманут,
обсчитан,
обвешен,
заплутал я и сбился с пути.
Да – я грешен,
я грешен,
я грешен –
Ты прости меня, Боже, прости.
Оправданья мои бесполезны.
Принимаю суровый Твой суд…
Буду слушать из огненной бездны,
как весёлые птахи поют.