Пахнет гарью и землёю…
Шмель над листиком жужжит.
Первоцвет, что спал зимою,
В небо ласково глядит...
А на небе синем солнце
Распоясалось совсем!..
И дробит стекло оконца
От кустов горелых тень.
На ветру весеннем влажном
Без шинели так знобит…
Только это уж не важно!..
Потому, что я... убит.
Весна последняя...
© Copyright: Пушкина Галина, 2018
Свидетельство о публикации №118050603276
Свидетельство о публикации №118050603276
Рецензии