Ты утекаешь, как песок сквозь пальцы,
Твой силуэт в холодной дымке тает,
А я всё жду и силюсь не бояться,
Что скоро нас с тобой совсем не станет.
Твои глаза ищу на небосклоне,
К созвездиям безмолвным обращаясь.
И кажется, вот-вот в моей ладони
Тепло твоей руки разбудит радость.
К тебе тянусь, сознанье протестует:
Так не бывает, чтобы вдруг - и поздно...
Есть "ты", есть "я", но "нас" не существует -
Сомкнулись руки, обнимая воздух.
Прости меня, забудь меня, мой воздух.
Воздух
© Copyright: Анна Атаулова, 2018
Свидетельство о публикации №118050602202
Свидетельство о публикации №118050602202
Рецензии