На мосту

На мосту направления два: вперёд и назад,
если хочешь добраться сухим до ангела смерти.
Здесь торопятся жить, и газуют, и голосят
нечто среднепаршивое между Ветлицкой и Верди.
Дирижируешь оводу Вагнера – мол, отвяжись,
и бормочешь бу-бу, не достойное крестоношенья.
А внизу, огибая коряги, проносится жизнь,
размывая на телепомехи твоё отраженье.

И мысли уходят в море,
а море в тучи,
и выпадают, не долетая до звёзд.
Я знаю, что там, за рекой, не будет лучше,
но должен пройти этот мост.

Над мостом вылупляется розовый лунный глаз,
и разносится негодование фуры гундосой.
Под мостом выживают и пьют сошедшие с трасс,
то и дело взлетая от СПИДа и передоза.
Искушает желание плюнуть – это в крови
у любого, смотрящего на воду за парапетом.
Но внизу, на обрывке неба, мой визави
так же курит, и так же мается недопето.
 
И мысли уходят в море,
а море в тучи,
и выпадают, не долетая до звёзд.
Я знаю, что там, за рекой, не будет лучше,
но должен пройти этот мост.