По городу

По городу ходить, уж, стало хмуро очень.
Везде – повсюду брань и матерщины – ржа.
Как будто бы дыра сознание проточит –
Достоинства и честь – безумьем не держа.

И радость от весенья – до упада жухнет,
Как осени листва – упавшая во тьму.
Как будто свет мигнет – и сразу же потухнет,
Что мирные слова, утопленные в муть.

Но тронуть скальпелем нельзя – есть сила веры,               
Что мир живёт в любви и светлый на добро.
И дышится всегда безморьем атмосферы,
Где слово – всегда – друг, как в старое кино.

Как в тихом и уютном – разноцветном парке,
Под звуки певчих птиц, под духовой оркестр.
Под вальсом тишины, под детские скакалки –
Свой первый пишет стих, взлетающий поэт.

С тетрадкою мальчишка – в небесах сокрылся,
За облака, за синеву, за клумбы – нот!
Где мир в него волшебностью влюбился –
И он в него – стихи! Любовь – наоборот!

И в клеточку тетрадка – ценности исполнив,
Словами чистыми, что клумбы во цвету!
Открыла сердце слов, и парк оркестром молвил:
Мы все в любви давно, и – маршем – на весну!