Не пристроить своё сердце...

Не пристроить своё сердце,
Словно лист в огне горящий,
К волглым пням с мышиной дверцей
Иль к кострам, в золу дымящим.

Не пристроить, не примерить...
Свой фасон у каждой ели.
Скажет кто-то: "Нужно верить,
Что твой пыл сомнут метели!"

"Понакроют, позавесят
Пылью долгих разговоров!
Слышишь, стужа тесто месит
Для полночных душе-воров?"

"Обовьют арканом цепким,
Чтобы горло не щемило,
Когда будут в темень клетки
Паковать талант и Силу."

"Ты куда с рукой горящей?
Зря на ней рисуешь стилом!
Будь средь нас тоской ледащей,
Позаросшей вязким илом!".

Но стучит набатом сердце,
Полыхает над Царь-градом.
Ищут смысл "единоверцы",
Там, где надо и не надо.

По тропе идут ширОко,
Чтоб без правил и законов.
Знать, хохочет рядом Локи,
Водрузив на шест корону.

Не огни, всё - уголёчки
Разбредаются по дОлам,
Чтобы мять бабёнок-"квочек",
Чтобы Мир остался голым.

Но уходит Цвет творенья
От корней, что спрели в кочку.
Вспышка. Радость. Жизнь. Мгновенье.
Новый лист - в Огне - и в точках...