Кипят слова внутри
как адская смола.
Зовут слова творить
безумные дела
и в песне засушить,
прижав к строке строкой,
куски своей души
с прилипшей к ним кишкой.
И звук летит в ответ
с измученной струны
как отраженный свет
с обглоданной луны.
Один блатной аккорд
идет, другой сменяя,
и КСПшный хор
не признает меня.
Финал недалеко,
но я дышу пока,
до третьих петухов,
до третьего звонка.
Пускай, пробив семь неб
и вырвавшись в зенит,
как колокол по мне
гитара прозвенит.
***
© Copyright: Владимир Платоненко, 2018
Свидетельство о публикации №118050207764
Свидетельство о публикации №118050207764
Рецензии