Папе...

Написано в далёком 2013 году.
Букет подарен, правда не мной, но от меня. И вроде всё хорошо, но иногда накрывает так, что иду ко дну камнем...
А потом... Потом со всей силы отталкиваюсь от самого дна и лечу-у-у к солнцу.
Полёт нормальный.

                *****

Скоро твой день рождения, тебе исполнится... А впрочем, не будем о возрасте... Я помню тебя вскоре после пятидесятилетия...Тогда ты выглядел на 30.
А через шесть лет ты предстал перед нами, мной и Асей, изрядно поправившимся и постаревшим. Больше я тебя не видела...Сейчас я спокойно пишу об этом и мне даже ничуть не больно. Я перестала видеть в этом проблему. Для меня это перестало БЫТЬ проблемой. Я рада, что ты жив и здоров, рада, что у тебя всё хорошо, рада, что ты, вероятно, счастлив, и живёшь, как велит тебе сердце. Но иногда я ловлю себя на мысли, что это неправильно, что так не должно быть, что я не могу прийти к тебе в гости, вручить тебе букет, поболтать с тобой...
Я не знаю, что потеряла я, когда ты исчез из моей жизни, но я знаю, что потерял ты, и это меня утешает, ПАПА...

06.10.2013.