Поэтов много здесь сейчас,
Будто в пустыне оказался,
Где каждый умный и талант,
Писчинка думает что автор.
На деле все мы ни о чем,
И пишем строки, все похожи,
Читателю б воды глоток,
Но будет сухо и негоже.
И вроде начал я писать,
О жизни тему нагнетая,
Но встретил строки о себе,
И правда, ничего не знаю.
Затем в любовь подался я,
И там есть свой любимый автор,
Он все расскажет за меня,
А я лишь жалкий повторятор.
Но что же делать если слог,
Сам из меня потоком рвется,
Писать я буду по сто строк,
Пока река моя несётся.
Поэтов много
© Copyright: Андрей Смитт, 2018
Свидетельство о публикации №118050106813
Свидетельство о публикации №118050106813
Рецензии