Чернила

Творец сидел над картой,
Жадно нанося черты,
Он позабыл о том, кто он такой,
О том, что нет войны
Давно уже на поле за окном
Нет кучи мёртвых тел,
Он позабыл о том,
Кого любил и чего хотел.

Но продолжает он чертить ту карту,
Что никто не купит,
Надеясь начертить себе проход,
Словно старый путник,
В его глазах уже давно сияет солнце черным светом,
А кожа побледнела от лучей ультрафиолета.

И не расскажет вам никто о том,
Кто он такой,
О том, откуда кровь на теле у него и почему живой
Остался после тех ужасных поединков с смертью,
И выжил там, где выживать умеют только дети
Вам не дано, глупцы, понять всю сущность старика,
Для вас, медлительных амёб, быстра его река,
Не может мозг, что глупостями повреждённый,
Понять, что в этой жизни победитель тот старик, а не побежденный


И если на секунду на пол лечь, глаза закрыв,
То можно разглядеть средь точек разноцветных момент падения,
То вниз с обрыва шагает наш старик,
Презренно людям улыбаясь от
спокойствия и умиротворения