Поэт - он кто?

Поэт, как много в этом кратком звуке,
На деле - в рифму пишут многие из нас,
Но кто-то от таланта, ну а многие - от скуки,
Раскладывают разной сложности пасьянс.

Поэт, он кто? Какой-то злобный гений?
На деле - много кем является порой:
Противник ярый или лидер мнений,
Народный баловень или аскет, изгой.

Поэт богат? Наверно, да, ведь рифму
Никто не в силах у поэта отобрать,
А если по деньгам - за деньги пишет?
Или тогда, когда к бумаге тянется рука?

По разному бывает: рифмоплётов
Которые ВСЁ пишут на заказ, немало.
А вот они - поэты? знакомы им полёты?
В ночи без сна, вертясь под одеялом?

А вскакивают ли ночью в диком танце,
Когда угли сжигают пальцы, до трясучки,
И судорожно ищешь ты клочок бумаги,
И хоть мелок, хоть карандаш, хоть ручку?

Родные, уж привыкшие к причудам,
В момент огня не трогают поэта,
Дают ему гореть своей болезнью,
Пусть даже это длится до рассвета.

А может он прерваться? Не дай Боже!!!
Он потеряет годы жизни, коль собьётся.
Ведь он, как медиум, им движет что-то,
А он записывает, и горе - если ошибётся,

А счастлив ли поэт? Сказать непросто.
Навряд ли это чувство постоянно.
Поэт живёт тогда, когда всё остро,
Когда терзает тёплой болью раны,

Или когда влюблён безумно, запредельно,
Когда едва ль ногами задевает землю,
В груди огонь, животворящий иль смертельный,
И древним силам отдаётся безраздельно.

Ещё бывает счастлив, если очень грустно,
Душа, переплетясь с тоскою, утопает в сплине,
Поэт живёт, когда в душе есть импульс чувства,
Когда покоя и рутины нет в помине.

Нет хуже для поэта равнодушия,
И не чужого вовсе - для него убийственно,
Когда он сам наполнен безразличием,
И рад бы, но не хочет рифму мысленно -

Она не поддается, измывается,
Шутя из рук поэта ловко ускользает -
Глухая комната, где ничего не нравится,
Пустое место без эмоций. Так бывает.

Поэт душевно болен? Без сомнения.
Он сам себе частенько психотерапевт,
Патологоанатом и священник гения.
Выходит по всему, и я - поэт?..
2018