В сонете не много строк,
сонета отчётлив шаг.
Я как первобытный маг
танцую не чуя ног.
По небу струится ток,
и будет всевечно так.
Рисую я тёмный знак
на камне степных дорог.
Весною окрепнет лёд,
и летом посыплет снег.
Орла умертвит полёт.
И тигра прервётся бег.
Так сгинет за родом род.
Таков двадцать первый век.
Двадцать первый век
© Copyright: Драгомир Гром, 2018
Свидетельство о публикации №118050102035
Свидетельство о публикации №118050102035
Рецензии