Филарет

Не молодой, не старый, средних лет,
Без паспорта и прочих документов,
Сбежавший от уплаты алиментов,
В который раз, бродяга Филарет,
Целитель, вроде-бы, или провидец,
Психолог-самоучка и прохвост,
Легко и бодро (вот уж, проходимец!),
Вошёл в село (куда уж, чёрт занёс)…

Два мужичка, у сельского лабаза,
За литр «палёной», выложили всё,
Кто вдовствует, кто стерва и зараза,
Кто, так себе, а кто, ни-то-ни-сё…
Подумал Филарет… Перекрестился,
(Хотя, и не крещёный), но, не суть,
Есть перспектива… Вот он и явился,
Впустила Фёкла, лишь передохнуть…

А там, понятно, покормить бы надо,
Не стар, хоть и не молод, средних лет,
Поможет по двору или по саду…
Освоился, прижился Филарет…
Денёк-другой… И потянулись бабы,
Кто с чем, а вдруг поможет, исцелит,
(Что с них, уж так доверчивы и слабы),
И Фёкла кормит… И благоволит…

Так, потихоньку, перезимовали,
Шептались бабы: Фёкла, на сносях,
Слыхали… Да, чего уж там, слыхали,
А, что целитель? Говорят, в бегах…
Уж исцелил… Кого-кого, а Фёклу!
Хорош, хоть и не молод, средних лет…
Ну, а в селе? Опять же, скучно, блёкло,
И где же ты, целитель, Филарет?