Боль струится между рёбер,
Омывая чёрный шрам.
Как ребёнок, холод, робко,
Пробежался по спине.
Кто-то стонет, кто-то бьётся,
Кто-то молится богам.
Людям страшно, люди грёзы
Утопили в злом вине.
Я не знаю, может, завтра
Мир спасётся от себя.
Мне ли знать, возможно, правда
Не мертва, а крепко спит.
Но забыл ли как, рыдая,
На крестах людей распял?
Но забыл ли, как вчера я
От кинжала был убит?
Боль струится между рёбер
© Copyright: Иван Меркурьев, 2018
Свидетельство о публикации №118043009615
Свидетельство о публикации №118043009615
Рецензии