Из переписки с Ириной Борзовой
( http://www.stihi.ru/avtor/praga71 )
Ты знаешь, нет стихов… они убиты,
Расстреляны, сгорели на кострах…
Я предал их, они давно забыты,
Распяты на нестроганых крестах…
Зима, весна… что воля, что неволя,
Мне всё равно, туплю как ржавый гвоздь…
И превращаюсь в призрачного тролля,
И чувств осталась крохотная горсть…
Я просто звук, застывший на морозе,
Охрипший скрип не смазанных петель…
Трухлявый пень в маразме и склерозе,
Похмелье горькое и выдохшийся хмель…
Ты чувствуешь, как колются иголки,
Нелепых строчек вымученных фраз?
Всё, нет меня… остались лишь осколки,
Сгорело все, и мой костер погас…
Нет стихов...
© Copyright: Шура Маленький, 2018
Свидетельство о публикации №118043006416
Свидетельство о публикации №118043006416
Рецензии
Это, уже по большей части, имитация... Когда пытаешься смотреть со стороны, то понимаешь насколько апатичной становится жизнь в определенных обстоятельствах. Так, например, было во время первого инфаркта - сутки полного безразличия и изолированной пустоты, когда вдруг всё стало там, за стенами и уже совершенно отдельно от тебя, вне времени, вне каких-либо событий. Только ты... Один на один с тем, что произошло. Даже врачебная суета начинается только через сутки, как будто проходишь испытание - стоит тобой заниматься или уже бесполезно. Это время, когда умирает душа.
Шура Маленький 02.05.2018 09:19 Заявить о нарушении
Шура Маленький 02.05.2018 09:19 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.