***

Раненная или ранимая, что же?
Наедине я с собой, тет-а-тет.
Волосы собраны в узел, на коже
Изрезанный в полосы тусклый свет.
Струится как будто лампас на одежде,
Как алая кровь на разбитой губе,
Боюсь потерять я внезапно надежду,
Которую долго хранила в себе.
Бывает, душа замирает в полете
На несколько долгих и пасмурных лет,
Как в старом забытом давно переплете
Трамвайный счастливый билет.
Хранится, как будто бы на удачу,
Быть может однажды везенье придет,
Получишь любовь, кучу  денег в придачу,
Признание, славу, почет.
Внутри костенеет надежда как камень.
Живет, но не дышит, не дышит совсем,
И ты вместе с ней костенеешь веками,
Среди ледяных королевств и богем.
Бывает, что боль выступает спасеньем,
Болит голова – значит, жив, значит, есть,
Все также плывя по просторам теченья,
Стараешься ближе к элите пролезть.
Безмерно считаешь секунды, минуты,
Все ждешь ты чего-то, торопишь судьбу,
И ежедневно меняешь маршруты,
Мантры читая в усталом бреду.
А по утрам варишь кофе на завтрак,
И вспоминаешь кого-то из тех,
Кто рядом был на изношенных кадрах,
И до сих пор, чей звенит в ушах смех.
Пусто бывает, бывает тоскливо,
Дроги петляют в слепой темноте.
Жизнь есть игра, я сыграю красиво
Даже когда декорации не те.