Хрипит старинная пластика,
Срывая тенор и рояль.
Кому-то смерть, кому-то жаль,
Кому-то светлая печаль,
А я несусь куда-то вдаль
Под польку, полонез, лезгинку...
Быть может, вечер ни о чем,
Быть может, все мы в нем скитальцы,
Но вскрикнет боль в последнем танце,
Конечно, можно посмеяться,
Но плачу, плачу я паяцем
В твое, в мое, в его плечо.
Хрипит старинный граммофон,
Скрипит стальной иголкой пафос.
Гадалки хмурой стынут пассы
Над глупым шаром в ритме вальса.
Сказать бы просто ей: «Не парься!
Не та судьба, клиентка, фон».
Но кто ж поверит, если сон
Играет старая пластинка.
Мир гнется призрачной былинкой,
Он в такт качается лезгинке
И полонеза тонкой льдинке.
И тает мир, но вот заминка:
Тот мир хорош, но все ж не он
Никчемной жизни спел канон,
Не в нем умрет аккордеон...
***
© Copyright: Варвара Кислинская, 2018
Свидетельство о публикации №118042908003
Свидетельство о публикации №118042908003
Рецензии
