Не стихи, а бормотанье.
Что-то грустно от того.
Ах, когда ж мечта настанет,
Радость счастья моего?
За окном – тепло и сыро.
Не июнь – апрель сплошной.
Может, нынче – небо в дырах?
Где остался летний зной?
Я мужьёв похоронила.
Одинока и грустна.
На кладбищах у могилок
Отцвела моя весна.
Мне осталась осень ныне.
А зима – смертельный сон.
Мне - тоска по Украине.
Почему там злой закон?
11-6-2017
Не стихи, а бормотанье...
© Copyright: Людмила Мысова, 2018
Свидетельство о публикации №118042907558
Свидетельство о публикации №118042907558
Рецензии