Поколению рок-н-ролла

Мы все – жертвы рок-н рола.
Денис Добродар

Я продан тьме за несколько монет, но выкуплен за первой литургией.
Яна Чернявская

Мы были поэтами тленья,
Блистала на солнце слизь;
Все наши стихотворенья
Помойной рекой лились.

Глотая портвейн из горла
И славя скитальца-Джа,
Мы одухотворяли Мордор,
Да бегали от ножа,
И сами его носили
За пазухой. Между строк
Мечтая о той России, которую отнял рок.

Мы странствовали по впискам,
Грибы добавляли в чай,
То ползали низко, то к близким
Звездам в видениях мчась.

Мы были вовне эпохи,
Точнее, её межей,
И, если шли на Голгофу,
То верной тропой своей.

Любимой, сладостно-верной, присыпанной порошком,
Журчали ручьи портвейна
По склонам её,
И звон
Бутылок играл нам песню
О том, что придёт рассвет –
Как нам было интересно
Распять себя на кресте!

Вот, Бог наказал за гордость –
Остались мы не у дел,
И тихо бормочет в бороду
Тот, кто когда-то пел.

Не чуя под мерный шёпот,
Святой ли он, негодяй…
Мелодии душу полнят нам,
Выхода не найдя.

Так как же найти мне слово,
Чтоб сдвинуть земную ось
На звёздочку ту, с которой
В тебе всё, Русь, сорвалось?

Почто нам мешает скверна
Заглядывать в небеса,
И я осквернён, наверное,
Пишущий это, сам.



Но нам, певцам увядания,
Вечно смотреть в закат,
Нам красят лучи его зданья
И вдаль уходящий тракт,

Нам сказка живёт в опилках,
Обманчивы миражи,
Играет стекло бутылки,
И мы продолжаем жить –
Юродивые у Бога,
У чёрта ли в должниках,
Но «выкуплены»…

Немного не так всё, не так, не так –
И снова бредём проспектом,
И снова ползём тропой –
Ну где там. Ну где там, ну где там
Избранный город мой?