Ой,ты поле,мое поле,
Родилась здесь и умру.
Ах,цыганская ты доля,
Кудри вьются на ветру.
Мир открыт всегда нам настежь,
Нам свобода ,как вино,
Ах,цыганское ты счастье,
В горе ль,в радость ли дано?!
Было весело, тоскливо ...
Не жалею ни о чём ...
В поле чистом, над могилой
Мне друзья насыплют холм.
Будет ветер петь ,как скрипка,
Будет солнышко светить ...
Вспоминай меня с улыбкой,
Вечным - никому не быть.
Ой, ты поле, мое поле
© Copyright: Ольга Писарева, 2018
Свидетельство о публикации №118042903664
Свидетельство о публикации №118042903664
Рецензии